Вы думаете, мне не хочется,
Отнюдь не на тонах повышенных,
Писать по-детски круглым почерком
О чем-нибудь таком возвышенном?
Не о трагическом, о ласковом,
С оттенком, скажем, бледно-розовым?
О ком-то с голубыми глазками,
В раю или в краю берёзовом?
Вы думаете, я циничная?
Мне доставляет удовольствие
Входить в монастыри тепличные
Цветочных душ и там геройствовать?
Размахивать уставом собственным
Перед бесящимися с жиру,
И сыпать перец в вашу постную,
Размазанную кашу мира,
Где шмотки, танцы-шманцы, праздники,
И с маслом, и с икоркой хлебушек,
Где юноши - подряд проказники
Сплошь честным изменяют девушкам...
Не дай вам Бог, таким прелестным,
И толк во всем прекрасном знающим,
Смотреть - как будто падать в бездну -
В глаза ребенка умирающего.
