На поле - лютая из сеч,
Суровый воин, весь в крови,
Держа рукою твёрдой меч,
Крушит врагов своей земли.
Встречаясь, лязгают клинки
И искры выбивает сталь.
Врагов бесчисленны полки,
В них вся до горизонта даль.
Широк размах могучих плеч,
Душа его горит огнём,
Покуда руки держат меч,
Покуда сердце бьётся в нём.
Потом он вспомнит о себе,
Потом оплачет он друзей,
Потом прижмёт к груди своей
Он ту, что всех ему милей!