Когда скрипач играть устал,
И пули вспомнили о смерти,
Не фотовспышки, уж поверьте,
Гротескно ослепляли зал.
Не фотовспышки, а потери.
Уж звуки сложно уловить,
Не научились мы ценить,
Все то, во что непросто верить.
И вниз летят холсты картин,
И ищут страсти платья, фраки.
Но не раскроют тайну знаки…
Окно… темно… сижу один…