Стихи не бывают моими,
Все они от рожденья подарены
Человеку, событию, имени,
Что мне душу до рифмы поранило.
Может, я не осмелюсь сказать,
Предварить свой куплет посвящением,
Но стихи попадут на глаза,
Я подумаю: да, воскресенье,
Это был тот далёкий январь,
И чудесно-случайная встреча,
По стихам угадаешь едва ли,
Что со мною случилось в тот вечер.
А стихи прочитают другие,
Неизвестные, чуждые люди,
Очень личной коснутся стихии,
И похвалят меня, и осудят...
Мне так горько всегда предавать
Память дней, и мечты, и желанья,
Позволяя другим их читать,
Но неличных стихов не бывает.
23.08.06