На Псковщине, в лесах его богатых
Цветы полей воздвигли память-храм, –
Закрыла грудь героя здесь когда-то
Смертельный шквал войны к живым сердцам.
Взнеслась стена, как лава наступленья,
Штыки и каски впаяны в гранит,
И лик героя, словно наважденье,
Душа ли, стела в высь вот-вот взлетит...
Но кто же, кто? Устроил тир из храма,
Убитого однажды – вновь убил,
Жакан смертельный изверга и хама
Дыру на лике светлом прорубил.
Ты вновь убит. Ужели – всё напрасно?
Убит. И здесь глумятся над тобой.
И кто же, кто? В стране чужой, ужасной
Закрыл бы здесь тебя сейчас собой?
Какой же пыткой день и ночь терзала
Тебя, народ, трёхцветная братва,
Что стал ты злобным, подлым, одичалым,
Без памяти, стыдобы и родства?
Так кто же, кто? Попрал твои святыни?
Народ... народ, что сделали с тобой?
Державный и величественный, ныне –
Ты раб и червь судьбы своей слепой.
Как скот, предав былое поруганью,
Бредёшь к закланью с пеной на ярме...
Народ... народ... Забыл ты это званье.
Ты – стадо... Путь твой к бойне. И во тьме.
______________________________________________
Памятник Александру Матросову на месте гибели у деревни Чернушка.
Фото - Анатолий Баранов.
http://www.lifeisphoto.ru/photo.aspx#id=442800&repostid=0