Никем не избранный народ
Который год, который день,
Среди разбойничьих дорог
В остовах бывших деревень,
Среди огромных городов,
Опутанных сетями трасс,
Все верит, кто-нибудь прийдет,
И позаботится о нас.
Где край пророков и волхвов
Среди нехоженых лесов,
Вода целебна из озер,
Стоит волшебный старый скит…
И кто поймет, чего мы ждем,
Ведь все, как будто, под рукой!
А чудотворная икона
В монастыре мироточит.
Никем не избранный народ,
Все верит в то, что Он прийдет,
И каждый будет жизни рад:
Кто станет сыт, а кто – богат.
Среди разбойничьих дорог
В остовах бывших деревень,
Среди огромных городов...
Ты тоже жди и в чудо верь.
Он поведет нас к светлым далям.
А путь укажут нам руками,
Бесчисленны, из гипса и из камня,
Творенья скульпторов – немые Ильичи.
Так нам ли плакать о себе!
Ни о судьбе, ни о короне.
Ведь чудотворная икона
В монастыре мироточит...