Мир рушился не раз, не два, а двадцать.
И гаснул свет, и не хватало слов.
Похоже, умирать и возрождаться –
Привычное занятие миров!
Все призрачно. Что будет я не знаю.
Не хуже, чем бывало, а пока
Причудливые формы обретая,
Плывут, плывут по небу облака.