Клоун, шут, паяц, циркач,
Белый пьяный клоун,
В розовых очках ловкач
Пусть владеет словом,
Только шутки, что ни миг,
С каверзой, ужимкой,
Сдерни, клоун, свой парик,
Хватит анонимкой
Развлекать честной народ
Застарелой шуткой,
Хватит портить кислород
Дымной самокруткой.
Есть ведь ароматный дым
Аглицкой сигары,
Есть ведь где-то пилигрим,
И, пока, не старый,
Что бродил в иных годах
По страницам мира,
Что в Эдемовских садах
Различал кумира.
Кто грустил, когда грустят,
Ангелы— забыты,
Кто душою был богат
И писал сюиты,
………………………………
Не для лавров и наград…
Есть ведь где-то пилигрим,
И пока не старый,
Что не признавал доктрин,
Пел не под гитару,
А под серебро ручья,
Под луны сиянье,
Под веселого дождя
Радуги дрожанье.
Пилигрим был, а не черт
С короба Пандоры,
Что болезни нам несет,
Ссоры и раздоры.
Озорник? О нет, о нет!
Черт весьма растерян,
Потеряв Эрато свет,
Талии он верен.
И скрывая злобный взгляд
За веселой шуткой,
Всех готов честить подряд
Новой прибауткой.
Да, готов, но не честит,
Сохраняя мину,
Белозуб, как трубочист,
Поклоняясь чину.
Лебезит пред теми, кто
Рангом его выше,
Пригласив их в Шапито
Под дырявой крышей.
Ну, а чтоб не капал снег,
Рецки без разбору
Пишет, пишет человек,
Уподобясь вору.
Он крадет печаль других
Тяжестью сомненья,
Исковеркав милый стих
Жаром исступленья.
Не постигнув, не поняв
Суть, как не пытаясь,
Нить душевную порвав,
Над строкой ругаясь,
Чертик, Черт иль Сатана
Бросит жертву в пламя,
Пусть душа горит дотла,
Не достигнув рая.
Пусть сгорает, и писать
Больше не стремится,
Пусть попробует летать,
Но без крыльев птица.
Крылья-Веру оборвав,
Принеся смятенье,
Себе верен костоправ
В догмах поученья.
Станет высшим он шептать:
Птицы так убоги,
Стоит ли такой летать,
И порочить слоги.
Ведь смотрите, как дерзка,
А как неумела,
Вон и краешком крыла
Чертика задела.
Разве можно оставлять
Птицу в поднебесье,
Так ведь можно потерять
И стихи, и песни.
Ведь другие, слыша зов,
Могут и проснутся,
К рифмоплётике азов
Невзначай вернутся
И рванутся в небеса
Крылья расправляя,
И найти чудес врата
Кинутого рая…
И тогда, скорей всего,
Чертика ухмылки
Вызовут, ну, разве что,
Добрые улыбки,
Те, что как бы говорят:
Посмешил и хватит,
А теперь кончай парад,
Больше не заплатят.
А теперь верни же страсть,
Сердца счастье, муку
И сонетов дивных вязь,
Чтоб развеять скуку.
Нет, грибы-то хорошо,
Но грибы мы ели,
Как и этот суп харчо,
Да, красиво, но старо,
Снова мимо цели.
Мы хотим момент игры,
Звон меча и шпаги,
Солнечных миров дары
И на замках стяги.
Мы желаем летний сон
В красках, самоцветах,
И чтоб радостен был он,
Словно в опереттах.
Мы мечтаем о мирах,
Тех, где побывали,
Не найдя же их в стихах
Там, где пасторали.
Отрекаемся от снов,
К компу тянем руку,
К таинству иных миров,
Чтоб развеять скуку.
Тянемся, там больше нас,
Ну, а здесь страницы
Исчезают каждый час,
Ну, и как не злится?
Интерес, да у кого,
Кто здесь что читает,
В переписку и письмо
Каждый тут играет.
А рецензии, ну глянь,
Оды или скверна,
А иной звезды достань,
Светит, как инферно.
Светит — да, вот греет — нет,
Светит, но не греет,
Излучает тусклый свет,
Совершенно тлеет.
Можно пить, но смаковать,
Нет, не тот напиток,
Странно даже принимать,
Столь порою жидок.
Вкуса нет, как у воды,
Что лишилась соли,
Хочется иной среды,
Где заметней роли,
Чтобы цвет, рубин, топаз
С синью небосвода,
С томной глубиною глаз,
Где томится ода,
Где бы странник-пилигрим
Стал родней и ближе,
Не нося отныне грим
Даже для престижа,
И не стал бы зло шутить,
Выйдя на арену,
Мир, как походя, любить,
Вновь назначив цену…
И не стал бы упрекать
Птицу принародно
За желание летать
Свято и свободно…