Чертовски трудно молчать и сидеть смирно,
Когда твоя макушка плывёт мимо
Окна, сменяясь мгновенно чужой сумкой,
Чьим-то лошадным смехом, плечом. Ни звука
Не издавать, а только, поёжась, слушать
Как там, за стеной, смеются. А здесь душно,
Здесь надо сидеть прямо, не корчить рожи,
Быть сильной и всемогущей. Мы так похожи
С одной стороны - с той, где так одиноки,
С той, где шинкуем в салат промытые строки,
Строки столь дистрофичные после фильтра,
Сухие, как макароны. Твой слог бил бы
В самое что ни на есть сердце. Но нет - скупо,
Коротко, воровато, "цедя сквозь зубы".
Горько и жалко. Вижу твою макушку.
И - да, извини - чёрт, становится скучно...