Не отшельник, не монах,
Был и есть земной прайдоха.
Пил, любил, пылил в дорогах,
Превращая годы в прах.
Мне ль судить, коль грешен сам.
В глаз бревно, соринка в мире.
Рубил окна в небеса,
По ночам молясь в трактире.
Не хочу я тосковать, не досуг,
Поверь ей богу.
Вновь люблю и пью вино,
И пылит моя дорога.