Горе, мне горе - сказала струна,
будь же ты проклята эта страна.
Умер скрипач и умолкнул смычок,
песен не петь тебе больше сверчок.
Кровью залита грудь скрипача,
бледная, бледная светит свеча.
В чем же виновен ты бедный скрипач?
Тут не поможет и горестный плач.
Музыка слишком правдивой была,
жизнь говорила и не лгала.
Черные вороны в небе кружат,
скрипка со смычком на могиле стоят.
Музыка вечна, ее не убить.
Должно продолжить истории нить.
Маленький мальчик скрипку возьмет,
музыку эту на ней пропоет.
Ну-ка играй скорее малыш!
Ну-ка прерви холодную тишь!
Быстро играй и душевно играй.
Стаи несчастья над страной разгоняй.
Алые розы с кровью слились,
и над могилой ввысь поднялись.
Встаньте же люди, умер скрипач.
Должную кару, понеси же палач.
УМЕР СКРИПАЧ, НО СМЫСЛ НЕ В ТОМ,
КАЖДЫЙ ИЗ НАС ДОЛЖЕН БЫТЬ СКРИПАЧОМ.
СЕРДЦЕМ СЛУЖИТЬ И ДУШОЮ СЛУЖИТЬ.
ЧЕСТЬ НЕЗАПЯТНАНОЙ ДЛЯ СЕБЯ СОХРАНИТЬ.
ИЮНЬ 1986 Г.