- Когда мне было пятнадцать лет, цыганка нагадала, что проживу еще пятнадцать.
- А сколько тебе сейчас?
- Тридцать. Скоро тридцать один будет.
- Ну и что ты думаешь?
- А что думаю, ничего не думаю. Нормально.
- А предсказание?
- Да чушь собачья. Говорю тебе – нормально всё.
- Значит, не веришь?
- Нет, конечно. Она нагадала, что отец переживет нас с матерью и будет ухаживать за моими детьми от второго брака.
- Ну?
- Я еще и первый раз не женился, отец умер, мы живы. Нормально.
- Дела…
- Еще по кружечке? Эй, Бобби, нам еще светлого.
- А мне, у меня тоже было. Подвели к целительнице, а она чокнутая, ну и вроде твоей цыганки: «Головой,- говорит,- болеть будешь». Я посмеялся, до того-то я только язвой мучился. Проходит два года, бац, мать от кровоизлияния в мозг помирает. Двенадцать лет уж прошло, голова не болит.
- Ну, за жизнь!
- Хороший ты парень, за тебя!
- Главное, никому, говорит, не рассказывай о предсказании, а то беда на него перекинется.
- ?
- Ну, я и молчал.
- А я?
- Что ты? А, да, ты – первый.
- ?..