Сквозь гранит серых скал, синеву безответную
по лазури волны под сияньем луны,
по останкам дворцов протекают безвредно столетия,
как вода сквозь зернистый песок, на котором стоим.
Угасает луна. Круче встала волна.
С ветром борется, гребнями пенится.
И песок золотистый вздымает клубами со дна…
Буду я или нет – ничего не изменится!
Ветра свежий порыв. Волны катятся, катятся:
то прилив, то отлив. Волн таинственный шум.
То не древности годы листает вода, не столетия –
это наши деньки вглубь угрюмых столетий текут.