Дошли до ветхого порога,
Слегка ворота отворив.
Пуста январская дорога.
Диктует вечер перерыв.
Хозяйский хмель под рыжик лаком,
В окне погас зари огонь.
Своим потрескавшимся лаком
То так, то сяк блестит гармонь.
К утру пурга вперёд погонит,
Но нет возможности избыть
Кураж простуженной гармони
Среди нетопленой избы.
А ветер путникам поверит:
У жизни выбор небольшой,
Воздастся каждому по вере,
Кому своей, кому чужой.