Не помню я – то ли гора прибрела,
То ли к горе – Магомет,
Но только их встреча произошла,
Которую ждали сто лет.
Гора, как гора – тропинки морщин,
Лесов прохлада густых,
Да, может, немножечко, дух тех мужчин –
Не изведавших страх высоты.
Мужчин, с отвесных порою круч
Срывающихся в обрыв,
Но продолжающих крестный путь
Захватывающей игры –
До скал, где воздух уже разряжен,
Где вечно сияют льды,
И где вершина – проклятье жен,
Но мужчина – он победил.
Трепещут, полощутся на ветру
Флаги нелегких побед…
Не к добру, пожалуй, совсем не к добру
Стоит пред горой Магомет.