Плачет скрипка, брошенная в пыль,
Её струны превратились в слёзы...
То была не ложь случайная, а быль,
Там где перед ней склонялись розы.
И смычок стал для неё немой костыль...
Превратили скрипку в тень метаморфозы...
Её предал друг, талант в песок зарыл;
Улетели ноты в небо, как стрекозы.