Как дойдёт-созреет страда-пора
той тоски, что из круга - вон,
я пойду на Белые Клевера
под нетронутый ветром звон.
Соберусь в канун, заговею в срок,
улыбнусь веренице лиц
и шагну спокойно через порог
поперёк родных половиц.
И падёт роса с потемневших трав,
с затаившейся вмиг листвы -
посмотрите, Белые Клевера,
я иду впереди молвы.
Я пройду немеркнущий океан
перелесков, лесов, чащоб,
отразят меня зеркала полян,
свой зеркальный ведя отсчёт;
зачарует сумрачная игра
гроз, созвездий и синевы -
посмотрите, Белые Клевера,
я иду посреди любви.
И когда замкнёт бороды кольцо
мир, который рождён вчера,
повернётся радуги колесо,
я дойду до вас, Клевера.
Колыхнётся море седой травы,
тихо выдохнут Клевера:
Посреди любви, впереди молвы -
не пора тебе, не пора.
Поклонюсь в ответ без обид и слёз,
полыхнёт колея-тоска...
И неслышно канет с травы волос
семя белого клеверка.