Над Москвою плывёт Окуджава

 

Над Москвою плывёт Окуджава...
Вы не слышите музыку строк?
Слог его неподкупен и строг,
и встаёт за Москвою ДЕРЖАВА -
в перелесках, в шатрах дождевых
и в спешащих авто по гудрону,
в ежедневных страстях по Кобзону
и в неброских цветах луговых...
Разнотравье и разноязычье
твоих орд, истоптавших ковыль
и черты свои давших обличьям,
сотворившим московскую быль.
Низошли в переулки Арбата
все герои волнующих лет
и остались строкою Булата
и штрихом - на московский портрет.
Над Москвою плывёт Окуджава...
По Арбату троллейбус спешит,
а туман его голосом сшит,-
и встаёт за туманом - ДЕРЖАВА.