Стук. Сбивается в кровь беспокойное сердце.
На губах привкус боли.
Мистерия битвы.
Волки сыты-
Шумит гробовое застолье,
Ветер хищно терзает немое рыданье младенца.
По лицу мертвеца растекается тьма-
Все пустое:
Люди, воины, дома,
Все подернуто сладкой дымкой
Тошнотворной,
И жжется и душит зноем
Солнце сиплое, старое, сытое, дикое.
Так рыдают Творцы над могилами Фаустов,
Стаи воронья, растворяясь, вплетаются в косы ночи.
Так друзья предают, и века разрываются в клочья,
Так обычно враги навсегда остаются врагами.