"Теперь ты навеки моя, недотрога!
Постигнет ли твой Болеслав или Стах,
Что ты не придешь? Ты осталась в стихах.
Для жизни мало. Для смерти - много..."
(Илья Сельвинский. "Алиса")
--------------------------------------
Когда стихи становятся стихами,
Выходят в книги, в люди, в чьи-то сны -
Какое дело, чьими именами
Они, как свечи, в сердце зажжены?
Не все ль равно – Надеждой или Верой,
Любовью ли очерчен этот круг?
Кто на себя примерил и поверил -
Тот лучше знает, как ЕЕ зовут…
Любимая! Даруешь ли прощенье
За все, что мы, не ведая, творим?
За все твои земные воплощенья
В чужую боль под именем чужим?
За все бессонно проклятые ночи,
За все подушки, мокрые от слез…
За то, что кто-то - очень… Знаешь: очень.
Такую же. Любил. И не сберег…
За то, что, заколдованная словом,
Что проклинают и боготворят,
И умирать, и возрождаться снова
Ты в каждом сердце будешь, как заря…
За то, что никуда тебе не деться -
Судьба! - из строк, покуда жить стихам…
Непрошеная плата за бессмертье -
Пожизненная смертная тоска…
Но разве каждый новый вдох - не чудо,
Когда тебе даровано судьбой
Подставить душу, как плечо, чтоб чью-то
Чужую душу - отпускала боль…*
____________________________________
* «…Чужую душу отпустила боль». Александр Твардовский.