В мире диком и ярком
мы все по крови родня
и смерть моя будет подарком
тому, кто нужней меня.
Пока истекает лето
щедростью лёгких роз,
ждут избавленья где-то
кроны моих берёз.
Ждут ключевые блики
и тёплых полян края,
и каплями земляники
разбрызгана кровь моя.
И в этой траве, наверно,
где ленью томится зной,
мои прорастают нервы
насмешливой трын-травой.
Жизнь, всё-таки, вещь простая
и строгая, точно гимн, —
не сгину я, а растаю,
просто стану другим.
Найду по душе поляну,
дождусь хорошей весны,
и выйду ростком и гляну
на мир с другой стороны.