Перо затупилось, стреножен Пегас,
На лире полопались струны.
Огонь вдохновения поэта угас,
И сам он давно уж не юный
Ему подцветило виски серебро,
И в сердце - неровные стуки.
Давно он не брал золотое перо
В дрожащие в треморе руки
Как раньше порхало оно по листу,
В поэзии след оставляя!
Но, видимо, все - заступил за черту,
Где силы и творчество тают.
Он многое видел и часто страдал,
И мудрость копилась годами.
И, кажется, все обо всем написал -
Талант исчислялся томами.
Как критики рьяно хвалили его!
Как сладостно было волнение!
А нынче не нужно ему ничего.
Не пишется. Нет настроения.
Стремиться к чему-то уж стимула нет.
А раньше - за правду сражался.
Свой скорый уход ощущает поэт.
А скажут о нем: "Исписался".