Мне наивно представлялся
мир поэзии, как сад,
где поэмы и сонеты
на ветвях вокруг висят.
Вот, возьму – зайду я в садик
спозаранку, по утру
и чего хочу, то с ветки
обязательно сорву.
Видно, очень простодушным
был я некогда рожден.
От таких, как я «поэтов»,
сад надежно огражден.
Мне сказал охранник хмурый,
многоокий, как Аргус:
- Если хочешь стать поэтом,
принимай на плечи груз.
Захвати с собой лопату
и ведерко для воды.
Дам тебе в сторонке грядку
и берись-ка за труды…
Поливал я землю потом
и водою из реки,
но на грядке вырастали
только братья-лопухи.
Наконец, глазам не верю –
как травиночки легки,
проросли меж лопухами
очень робкие стихи.
Говорят друзья скептично:
- Лучше ты не ерунди.
Отдохни под кленом Блока,
в рощу Пушкина сходи.
Нет, ребята, - отвечаю,
- я уже вошел во вкус.
Скоро выращу на грядке
поэтический арбуз.