Есть на свете один слишком шустрый пострел –
Он чихал на условия спора.
Если б кто-нибудь знал, как он мне надоел!
Видит бог, я сквитаюсь с ним скоро.
Мне папаша его тоже песенки пел:
Мол, живёшь ты, приятель, неплохо…
Да и сам он напакостить много успел,
Так теперь ему нечего охать.
Пусть твердят мне, что слишком высокая цель,
Что мы – птицы различных полётов.
Всё равно я его потащу на дуэль –
Даже если ему неохота.
Пусть папаша его был почти генерал,
Пусть он ездит всегда на машине,
Пусть он шпаги в руках никогда не держал –
Так теперь хоть немного остынет.
Я на случай дуэли храню два клинка –
Пусть любой он себе выбирает.
Вот тогда будем драться мы наверняка,
Вот тогда мы решим, чья вернее рука.
Я не трус – пусть он это узнает.
Я от жизни уже ничего не хочу,
Только он мне до смерти мешает.
И поэтому я обе шпаги точу,
И пускай всё Фортуна решает…