Володе
Наташе
Рите
Поднимемся над городом седым,
Рука в руке, почти как у Шагала,
И медленно направимся к началу:
К таинственному древнему порталу -
Копытенским воротам подъездным.
Сквозь кисею, сплетённую дымами,
Рассмотрим мир за каменной стеной:
Тот деревянный, глиняный, льняной,
Узорчатый и ковано-стальной
Смоленск с его двенадцатью холмами,
Где светлый храм незыблем и высок
Над временнОй и врЕменной облогой,
Где рядышком с асфальтовой дорогой,
Сбивая шаг припрыжкой колченогой,
Ползёт булыжных улиц поясок.
Где в монастырских зарослях иссопа
Гудит пчела, как сотни лет назад,
Где на былой крови дома стоят,
И вот уже который год подряд
Не зарастают старые окопы.
Обласканые солнцем, облетим
Мой город от ядра до оболочки,
На Блонье приземлимся в холодочке
И кружевные глинковские строчки
Прочтём и облечём в живой мотив.
На четверых торжественно разделим
Всё, что сбылось: и парки, и мосты,
Просёлочной дороги полверсты,
Малиновые сладкие кусты,
Резные деревянные качели...
Но сам он неделим и нерушим -
Всему началом и всему основой -
Мой липовый, берёзовый, кленовый
Старинный город, нежный и суровый,
Что в небе нас торжественно кружил.