Снова руки её тоскливо
опираются на гранит.
По чернильной воде лениво
от витрины скользят огни.
Где нечётко ложатся тени
на шершавый стены наклон,
всё считает она ступени
до тяжёлых, блестящих волн.
И, прищурясь, глядит устало
на блуждающий тусклый свет,
словно жить ей осталось мало,
словно ей не семнадцать лет…
…Всё мне чудится: снова встречу
я её, где горбатый мост,
где так ласков холодный вечер
от зелёных и круглых звёзд.