Береза белая – черные росчерки…
Одиноко стоит на ветру.
А дождь пишет на стекле моем очерки.
Про осеннюю сырость и мглу.
Уже достал комариный писк.
И листка об окно шлепок.
И я включаю свой любимый диск.
Где всё смешано – «поп» и «рок».
Но ненастье в душе сильней.
Децибелов – что воют в ночь.
Как помочь голове моей.
Мысли глупые сбросить прочь.
Я устал от душевных мук.
И от мороси за окном.
Мне бы парочку нежных рук.
Чтоб забыть об остальном.
Где ж ты, милая! Бродишь с кем?
Кто сегодня твой господин?
Нагуляешься, а затем.
Вспомнишь, вдруг, что я здесь одни.
И примчишься ко мне скорей.
И, войдя, скажешь: «Это я!»
И прижмешься ко мне сильней.
И пойму я, что ты моя.
А пока ревность душу рвет!
Я не знаю – где ты сейчас.
Время медленней всё течет.
И минута уже за час.
Чем взорвать ожиданья плен?
Скинуть как кандалы тоски?
И мечусь я меж тесных стен.
И считаю в ночи шаги.
А порою, прильнув к окну.
Изучаю капель подчерки.
И смотрю сквозь ночную мглу.
На березку и росчерки…