Провожаем, провожаем...
Это странно, это жуть.
Почему-то умираем,
а потом – последний путь.
И сейчас кого-то тащат
меж убогоньких оград...
Я бываю тут всё чаще,
только этому не рад.
И под карканье вороны,
и под трели соловья
снова чьи-то похорОны,
пригляделся – это я!
Это я в гробу сосновом,
эта яма – для меня…
Я в костюмчике не новом,
и колокола звонят.
......................
......................
Провожали очень близких,
проводили и его…
На поминках жрал сосиски,
водку пил – и ничего,
ничего не изменилось
в этом мире, и стране...
Разве что – какая милость! –
кто-то вспомнит обо мне...