Что ж, обвиняй меня в любви,
В восторге, в трепете, в печали.
Слова холодные твои
Давно уже не огорчают.
Давно те времена прошли,
И я не плачу пред тобою,
Теперь я знаю, отчего
Восходит солнце над Москвою.
Проснувшись, робко, не спеша,
Оно потянется лучами
К Столешникам и Кадашам,
А на Никитской меж домами
Лежит, на крыши опершись,
Подняться будто не решаясь,
И вспоминает, как в тиши
На Бронной тополя шептались.
О чем? Как странно - о любви.