Нарисуй мою жизнь, хочешь – яркой гуашью,
Такой, как на крыльях свободного ару.
На бумагу бесшумно ложится мазок,
Как перо, обронённое им на песок…
Или лучше возьми гитару!
И сыграй мою жизнь, хочешь – боем сыграй,
Ритм побега от стражи своей не сбавляя,
Ты играй без оглядки, как тот попугай
Улетал от судьбы, лишь перо оставляя.
Напиши мою жизнь, хочешь – сказку пиши,
Как на пальмах живой земли Африки
Живописные птицы… Постой, не спеши…
Не бывает, чтоб в жизни не плакали…
Устремлённый к своим европейским портам,
Душу Африки в клетке увёз пароход.
Грустный ару смотрел вслед родным берегам.
И тускнел его цвет. В небе таял восход.
Лишь перо на горячем осталось песке,
Сохранив в себе прежние краски,
Словно яркий мазок на пустынном холсте,
Словно капля чернил твоей сказки…
Жизнь-темница, в которой мы вместе сидим
В ожидании смертной казни...
Я не первая, кто у тебя попросил:
«Сотвори мою жизнь разной…»