Пристал катамаран. Сушите вёсла.
Сливайте воду. Свет потухнет сам -
закат. Мы прогребли пятнадцать плёсов
при встречном ветре с горем пополам.
Упасть. Лежать. Дышать... Но капитану
- он плохо кончит, если не поймёт -
неймётся, и, как это нам ни странно,
мы разгружаем долбаный наш плот.
Но долбаный - отнюдь не долбанутый!
Помимо плёсов перекатов тьму
мы сделали не без проблем - минуту
одну (реально!) дело шло ко дну.
Орал при этом кэп: "Ещё не вечер!
Табань на левом! Правых щас убью!
(какой там SOS и души человечьи?!)
Поздняк метаться - сам всех утоплю!"
Тогда-то нас, ох, ну и долбануло!
Катамаран, как щепку, понесло...
Кэп скрежетал зубами, как акула,
по морде получившая веслом.
Мы выплыли, как выплывали прежде.
(не тонем, как... но то другой роман!)
А счас палатка, ужин, сон, надежда,
что доплывём... При-стал ка-та-ма-ран.
(07.2007)