О, сколько строк поэт, тобой болевший,
Тебе, прекрасной, смог бы посвятить.
Горячих фраз, цветов бродяга грешный
Не может удержать, не подарить.
Не может он забыть, любовь рисуя
Дешевой краской на холсте сыром,
О теплоте, оставленною поцелуем,
О красоте, размытою слепым дождем.
Не в силах он винить судьбу-злодейку,
Втоптавшую его по шею в грязь.
Простит её, и, сидя на скамейке,
Прочтёт стихи, как будто бы молясь.
В его душе светло и очень пусто.
Он ждёт любви – она его не ждёт.
Бесценны сильные, святые чувства,
Которыми он дышит и живёт.