Разбежались морщины, как трещины,
Голова всех метелей белей.
Но ещё восхищаются женщины
И напором и статью моей.
Годы, годы, - тревожные вестники,
Белый пепел обид и страстей.
И хотя вы со мною ровесники,
Нет вас в списке желанных гостей.
И душа моя с вами не свыкнется,
Будет плакать от новых грехов.
Не аукнется и не откликнется
Тяжесть лет на звучаньи стихов.
Ваша правда на время отложена-
Есть у сердца дела поважней.
Я верну вас, как это положено,
На плиту у могилы моей.