Лишь первые ушей коснулись звуки,
сердца заставив биться в унисон,
мы к небу вскинули трепещущие руки,
и вот во власти вашей стадион.
Не демоны, не ангелы, не боги,
пришельцы из космических миров,
земные исходившие дороги,
и знающие тайны темных снов.
Вот Мастер виртуозный на подмостках,
за нити тянет души вон из тел,
и как тогда в восторженных подростках,
в нас юных сил бушует беспредел.
Здесь скорбь и ярость, ненависть и сила,
и справедливый суд неправых дел.
И вовсе не конец пути могила
Для тех, кто в этот бой вступить посмел.
Аккорды воздух рвут, в агонии экстазе
рыдают струны, пульсом барабан.
Призывный клич мы слышим в каждой фразе,
и кровь течет из наших свежих ран.
Окончен бой. Не счесть потерь пехоты.
Кого в частилище, кому святой эфир...
По каплельке со струн роняя ноты,
Душа творца оплакивает мир.
Услышь, настало время покаянья!
Низложен враг, но выжжен ты совсем.
Сквозь боль утрат и разочарованье
Мы верим в жизнь и повторяем NEM!*
И голос Мастера звучит над полем битвы.
В сто тысяч глоток вторит легион.
Мы снова в путь.
Слова простой молитвы...
Манит к себе далекий Орион.
Москва, июль 2007-го
*Nothing Else Matters