Я поэт...

 


Я поэт и что с того?
Ничего. Всё тот же дождик
в жесть стучит над головой,
как по гвоздикам сапожник.

Отчего же я поэт?
От того, что на бумаге
я могу не словом свет –
светом озарить овраги,

перелесок, поле, дом,
сад из яблоней и вишен,
землеройку под кустом –
все! (хотя я дождик слышу).
 
Я могу… И что с того?
Дождик… Ну, а чем он хуже.
Напишу я и его:
фиолетовые лужи,

пятна зелени в слезах,
и лазурные разрывы
в облаках, да в облаках!
На земле – цветочки сливы

сбиты утренним дождем,
и земля слегка дымится.
Нет. Пожалуй, подождем,
и чего мне торопиться.

Может все вокруг не так?
Может, стоит присмотреться?
Может крохотный пустяк –
тайна трепетного сердца?

Пусть поэт я – что с того?
Мудрых мыслей не имею,
и не знаю ничего.
Я лишь чувствовать умею.

Я умею лишь писать,
чтобы виден был и слышен
под дождем цветущий сад
белых яблоней и вишен.

07 июня 2006 года