Свои серебристые косы
Над Пулковской синей горой
Бросает надежда в прокосы,
В прокосы со свежей травой.
Давно не строчат пулемёты,
И август по-летнему тих,
А рядом бессонные роты
Стоят на могилах своих.
И город всё тянет к ним руки,
На площадь Победы взойдя,
Где бронза расплавилась в муке,
А камни всё просят дождя.