Как будто всё здесь на местах:
Плывут над полем облака,
По каплям капает тоска,
И я о ней пишу… до ста…
Представь, сто лет мне! Я живу!
И всё ещё могу писать,
Как тот, кому под пятьдесят,
Про солнце, воду и траву.
Рифм неглагольных полон рот,
Хоть он давно уже беззуб,
Пургу восславит и грозу
На перекрестке всех свобод
И то, что рядом не лежит,
Или соседство зла с добром.
А сердце жмёт со всех сторон.
Ему пришлось сто лет прожить.
Очки – бездельники в чехле,
Им свет не мил, а я – про страсть,
Что свет затмит. В тот дальний час
Не ждите рая на земле!
Ещё отмерим двести лет,
Всё ту же мысль, всё ту же боль,
Несёт поэт всегда с собой.
Видать, - нешуточный поэт…