Я не пророк и не предтеча.
Слова – в надрыв, и сердце – в крик!
Свои дозволенные речи
Могу закончить каждый миг.
Ведут потёртые ступени:
К дверям? На взлёт? Или на дно?
Уже звучит стихотворенье
Под цифрой – «тысяча одно»…
Персты влагаю без смущенья,
Как тот, не верящий, Фома.
И где успех – где пораженье –
Не отличаю я сама.
Не разведу руками тучи –
Не так сильна – не разведу…
Но я обязана озвучить
Любую радость и беду.
Хомут давно уже на шее,
И мне минута дорога:
Быть может, я ещё успею
Назвать и друга, и врага…
Смыкаю, размыкаю ль вежды –
Где сон, где явь – пойму едва.
Как воплощение надежды –
Кровоточащие слова.
* * *