(поэту)
Всё, что пел он – пепел в руках Иова,
в червоточьях, горький, речитатив…
В сердце сжатый воздух ещё-не-слова,
оттого и дышится – на разрыв.
И пока улитка июльской тени,
удлиняясь, в сумерки стелет след,
человек, втянувшийся в скорочтенье
листопадов, улиц, людей, планет,
замерев, мгновение пьёт запоем,
а оно всё пенится – нет в нём дна,
человек пытается всё запомнить,
будто дальше - вечность, чтоб вспоминать…
Он однажды выдохнет в поднебесье
слово и качнется… и вот уж он
из одежды тела, вдруг ставшей тесной,
нестерпимо тесной, освобождён…