Увы, но в межсезонье нет меня...
И Вам, понурый Ветер, не назначить
мне встречу Там, где одиноко плачут
в сердцах июлей маски ноября...
где скомкан лист прощального письма,
с предчувствием немыслимой потери,
напрасно мнётся стылый День у двери
в твоё сегодня, завтра и вчера...
Дышу... И в межсезонье нет меня,-
там Небо, -робко тонет в междустрочьях
забытых кем-то истин непорочных,
в плену почти угасшего огня...
