Пульсируют под Вивальди
Налитые влагой вежды.
С пустого бокала холод
Пролью на свои одежды.
До боли сжимают кисти
Прозрачную гладь сосуда.
Во мне прибывает в скорби
Раскаявшийся Иуда.
На пыльном столе монеты
Сияют от лунных бликов.
Теперь я ищу прощенья
У старых церковных ликов.