Сергей Пресс (Sergej Press)
Французские духи
Я заблуждением тебя не назову.
Ни в чем и никогда не обвиню святыню.
Я залетел в волшебную страну.
В руках остались шарики полыни.
Да привкус горький на руках,
В недоумении от детства восприятый:
Откуда в наших северных краях
Степные эти ароматы,
Исчезнувшие навсегда
Из памяти окраинных кварталов,
Отстроенных в растущих городах
На пустырях и зарослях бурьянных,
Cпешила по которым мать
В обед детей кормить, с лукошко
Опят в траве успев набрать
На сковородку жареной картошки.
С виденьем детским воссоединясь,
Французский запах парфюмерный
В ноздрях продымленных завяз
Пластмассовым соцветьем эфемерным.
Да, ты осталась в той стране,
Где все когда-то исчезает.
А, может, я оттуда прилетел?
Или любовь сегодня улетает?
...тает...тает...тает...тает...
26.07.2007 23:55