Мой Бог, скажи, чем поступиться,
Чтобы вернуть тот сладкий час,
Когда людей любимых лица
Сияли как иконостас?
Они мне – молодость и вера,
Надежда, радость и покой,
Все остальное – лишь химера,
Чужой рисуема рукой.
Событий отзвук отдаленный
И карнавалов мишура…
Что мне, пылинке миллионной
До их вселенского костра.
Мой узок круг и стерто время,
Вот скоро на моих весах
Земли коснется с прошлым бремя,
Как будто гиря на часах.
Еще вчера было вступленье,
А, уж, рукой подать, – финал,
Но я – не гений в исступленьи,
Что мир тягучий обогнал.
Не Моцарт я, не Пушкин юный,
Несущий вечности свечу,
А я чуть-чуть – Джордано Бруно
(хоть знаю что-то, но молчу).
Не буду лгать я и поститься,
И душу бедную терзать,
И мне милее видеть лица,
Чем лик твой, Боже, лобызать.
Но ты ответь, чем поступиться,
Чтобы оставшиеся дни
Как зрелый плод смогли налиться
И, хоть немножечко, продлиться?..
А за неверье – не вини!..