Небо осенью дышало в июле,
капли с неба так похожи на пули,
был асфальт расстрелян ими жестоко,
ухмыльнулся клоун из водостока,
городок, определенно, не Дерри...
В никуда ведут года и недели.
Дождь по стеклам словно нож по посуде.
Замыкается природа в абсурде.
Тяжело жить без надежды и веры
в то, что просраны не все полимеры.
И, будильником в похмелье разбужен,
отражение свое ловишь в луже.
Нет ужаснее эпохи чем между
той, когда еще питаешь надежду,
и другой, когда она уже ручкой
на прощание махает. Получкой,
моментально пересчитанной в граммы,
ты пытаешься залить свою драму.
Человека отражают витрины,
зеркала, ночные окна, перины,
но, вернее же всего, те, кто рядом,
это можно обнаружить по взглядам,
если нет их - жизнь не рыба, не мясо,
а неясная, тягучая масса.
