В полшестого мир кажется лёгким
потому что в нем нету людей,
и цепочка очередей
представляется фактом далеким
от того, что вокруг. Пенье птиц
после хриплого карка вороны -
понимаешь, вокруг не Верона
и что Krieg явно будет не Blitz.
Это - после. Пока - тишина
молодого зеленого утра.
"Тщетно ищешь, старик, перламутра...
Не найдешь его здесь, старина", -
шепчет мне лист зеленый в окно,
видно, сам претендует на жемчуг,
он предвидит осеннюю желчность,
потому ему не все равно.
Но, пока кто-то ищет его,
перламутр обречен находиться.
Мне которые сутки не спится
по утру... не пойму, отчего...
