Майе Чачава, чтобы кисти стали продолженьем души.
Иногда мрачно, иногда так легко,
Когда разметав душную от роз постель,
Я просыпаюсь сюда и хочу лететь долго,
Дальше, развернув сна несмешиваемую пастель
На бумагу, хрустящую воском, в масло,
Протяжным стоном разминая цвета,
Мучаясь несовершенством, пытаюсь поймать тебя,
Твой образ, эту одну единственную линию. Облака
Кружат мне голову, меняются, улыбаются,
Ткутся и распускаются. Замрите, замрите
Же на мгновение! Дайте миг рисовать! Но под
Теплом моего дыхания, распускается нить опять...
Тогда я бросаю кисти и кутаюсь в дыма шаль
И пенье полуденной птицы будит в сердце печаль.
Почему ты решил так, Господи, почему это имено я,
Блуждая в приливах – радуюсь, в отливах – ищу кристалл.
Переведи меня, Господи, из рабов красоты в творца.
На нити моей жемчужной радугой светит слеза.
Луна, будь серьгой моей справа, солнце – слева,
Я – факел твой, господи, дай же огня!
Там, за сизою кромкой гор, где туман обольщает долины,
Есть страна, без имён, без границ, и хранит её сокол.
Там нельзя говорить, но так лёгок полёт и прозрачны стремнины.
Там холмов хоровод,
Там ветров водопад,
Там из звёзд звёздопад,
Из теней ураган,
Из рассветов холсты,
Из закатов пастель,
Ну а полдень там праздник навечно.
И ресниц моих кисть там рисует тебя,
Каждым взмахом – стирая и плача,
Каждый взмах – новый день,
Каждый взмах – новый холст,
Светосмешение красок.
Из страны моих снов, из полётов моих,
Утром каждым я возрождаюсь.
Кисть моя в нетерпеньи дрожит,
И рассвет разбудил мои краски.
29 июля 2007 г. Гаолян.