Вот, философ, гора вопросов,
На которую взобраться надо:
В чём ущербность альбиноса,
В кровь заклёванного братом?
Где достоинство патрона,
Кость швырнувшего артисту
И поднесшего иконе
Ясный перстень с аметистом?
Отчего поля не снегом,
А свинцом отяжелели,
А простреленное небо
В звёздных ранах от шрапнели?
Чем павлиний ужас смерти
Ярче серого, рябого?
Может, правды нет на свете?
Или больше нету Бога?
Что ни слово – камень грубый
И песок, живой, сыпучий.
И кусал философ губы,
Каждый раз сползая с кручи.