А ты твердишь: "Поэту можно всё".
Ласкаешь, не краснея, мои плечи…
Как усыпляют вкрадчивые речи!
Воистину, поэту можно всё.
Ты говоришь: "Поэт не покорим.
Умеет он прикинуться покорным".
Да, демон слова, ты непобедим
И кажешься неистово-влюблённым!
Ты шепчешь мне: "Поэт – полночный вор.
Крадёт сердца, блеск глаз и поцелуи…
Он сам себе выносит приговор
И погибает от взбешённой пули".
А я боюсь хоть слово проронить
О чувстве своём тайном, невоспетом.
Столь тяжко музой вдохновенья быть,
Когда сама являешься поэтом.