Когда б вы знали, из какого сора
Растут стихи, не ведая стыда…
А.Ахматова
Из мУки суеты, труда, банальной злобы дня,
И перечня важнейших срочных дел,
Котёнка мягкой лапкою на сердце у меня
И коготком его – стихов напев
Из кипы ежедневников на полочке в углу
Ушедшие дела в прах опадают,
Но зернами и клубнями, деревьями в цвету
Рифмованные строчки прорастают.
И кажется смешным листок, делами поделён,
Что важностью своей вчера давили,
Я в книжке телефонной не вспомню всех имён –
И лишь стихи с тех пор не изменили.
Как археолог, тщетно продираясь сквозь века,
Вдруг золото под прахом обнаружит,
Так я средь бела дня, и полной здравости ума
С раскопок сердца стих несу наружу.
Сказал философ древний нам: всё тщетно без любви!
Не все ему поверили, я знаю.
Растут, стыда не ведая, из сора душ стихи,
Любовь из плена бытия спасая…
Июнь 2007