109
Нет у стихов моих
ни возраста, ни пола...
Национальность их
не просто отгадать...
Они стерильны,
словно, евнух голый,
Садящийся
на женскую кровать.
От них не пахнет
молочком и спермой...
И род занятий
в них не отгадать...
Быть может,
я заведовала фермой...
А может быть,
ходила в поле жать...
И потому не стала я поэтом,
Что догадалась лишь сейчас об этом!
Я прочитала,
то - что написала
И ахнула -
да, это ты о чём?
Ты хочешь, чтоб у ног,
укрытых одеялом,
Стояла я
с огромною свечой,
И освещала то,
что увидала?
Уволь, пожалуйста!
В раствор, души моей,
Пылинки неприметные упали,
и превратили, то что было в ней,
В стихов холодных
светлые кристалы...
И, если хватит у тебя
горючих слёз,
И жизнь твоя
давно несносной стала,
Ты растворишь
холодные кристалы,
И то, что я,
как о себе писала,
Ты о себе подумаешь всерьёз...
А как же молочко и сперма?
Всё может быть,
но не в стихах наверно!